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February 18 AHORA NOS DEJAN SOLOS...y como chiquillos
que en mitad de la noche silban, con falsa viveza, su miedo, tendemos nuestros brazos, el uno al otro, y esperamos, con el corazón en vilo, la llegada de la luz, acechando en el silencio cualquier ruido amigo, cualquier movimiento vivo. Quizás, cuando nazca la mañana dejando gotas de rocío en nuestros párpados espantados y en nuestros curepos entumecidos, vuelvan los demás, y con su jolgorio y su bullicio nos arranquen una sonrisa de perdón. (José Batlló) October 02 Las Nubes-Pepe HierroLAS NUBES
August 25 NUBES de AGOSTODespués de unas cortas vacaciones, merodeando en mi jardín particular,
sito en un pueblito perdido de León
no puedo por menos que ofrecer mi pequeño homenaje
a unas gentes que comenzaron a VOLAR hacia un sueño,
y se quedaron prendidos en las nubes de una tarde de agosto.
Para todos ellos, para sus amigos, familia,
y todos los que nos hemos sentido afectados por su corto vuelo,
indignados por el "morbo" con que han tratado la noticia algunos medios de comunicación
e indecisos e impotentes ante el suceso:
UN POEMA. Escrito por una mujer que huyendo del humo, se convirtió en una poeta del aire:
August 05 VeranoRompo mi silencio, como quien quiebra una vasija muy antigua y valiosa.
Porque cuando uno siente que no tiene nada que decir, es mejor callar.
Y lo rompo, deseándoos un felices vacaciones con una frase, que no es mía
y que lo dice todo:
"Pasé todo un verano viajando, en un viaje alucinante, lleno de misterios, aventuras y sorpresas,
un viaje que no olvidaré nunca.
Al terminar el verano sólo había recorrido la mitad de mi jardín".
June 05 La sombra de Peter PanME QUEDO CON TU SOMBRA -Una de color negro que llevaba
en las esquinas de mi enorme alcoba y anclarnos a las nubes, despacio, si se tercia, y sino, muy deprisa.
y tendré que buscar en los cajones, hasta encontrar una buena aguja de mi cuarto vacío, hasta el segundo cielo la noche que tu vengas a buscarla.
Te juro que estará bien resguardada.
y junto con mis ácaros que tengo ya domados,
me protegerá del frío. June 02 Plácido López, FotógrafoEl sol de las gallinasLa poesía unida a la realidad, es la historia (María Zambrano)Plácido López no hace fotos; retrata poemas y los aterriza para que los humanos podamos percibirlos. Es lo que sabe y le gusta hacer. Placidamente. Y no necesita nada más que sus ojos y un artilugio mágico -su cámara- para poder hacerlo. Para atrapar esos instantes o imaginar mundos infinitos.
Las personas de a pie, muchas veces transitamos por esto que llamamos vida, sin estar excesivamente atentos a lo que a nuestro alrededor sucede. Pasamos de largo, ciegos, dejándonos llevar, sin el tiempo o las ganas necesarias para observar esos momentos únicos que nos regala el día a día. Pero “no se puede vivir lo cotidiano sin segregar poesía”, dice Félix de Azúa. Y es poesía lo que impregna los instantes que Plácido, placidamente, capta, inventa o dibuja. Cuadros imaginarios de una realidad que nos envuelve, pero que él sabe componer, como poeta de la imagen, con su especial y única manera.
Caminemos juntos, a través de algunas imágenes, por el bosque de su vida de fotógrafo. Un recorrido que se promete sugerente y en el que le queda todavía mucho trecho por recorrer. Si caminamos con los sentidos bien despiertos tal vez descubriremos al personaje que se oculta tras la cámara, quizás seamos capaces de intuir lo que él mismo seguramente desconoce. En nuestro viaje nos toparemos con fotografías misteriosas y surrealistas.
Imágenes que nacen de su pozo más hondo, y que -como hábil artesano- compone, inventando mil y una historias que lanza irónicamente. Con la intención de atraparnos en las redes de su pensamiento utópico, o de captar nuestra atención con mensajes de artista revolucionario en busca de una libertad ligada necesariamente a lo social. Son algunas de ellas, escenas compuestas como estáticos bodegones coloristas. Obsequios con los que regala a sus amigos y familiares, una porción pequeña de su ser.
En otras, retrata mundos marginales, mostrando toda la fuerza, el colorido y la humanidad de esos espacios, de esas gentes distintas que habitan en las fronteras de lo habitual. Pero no son gratuitos esos reflejos, esos destellos. Lo que el espectador capta, y -probablemente- lo que él pretende, es cuestionarse y cuestionarnos si nuestro universo ordenado no nos resulta excesivamente frágil. De ahí su empeño en introducir fragmentos de otras realidades donde el caos y la ruptura de moldes, nos invitan a seguir avanzando y luchando por todo aquello que consideramos justo. Otras veces nos sorprenderemos contemplando inéditas escenas de ciudades o paisajes, ya sea transitando por la húmeda Galicia (los lugares de su infancia), por las calles de Cuba o de Madrid, o por distintos lugares de Marruecos. Imágenes impregnadas de su historia, de sus viajes, de sus amores, de su pasión por vivir...
Observadas y posteriormente detenidas en un instante, con esa luz que lo inunda todo, aunque sea a través de la niebla que desciende a las horas del amanecer. O después de la tormenta. Lo que se llama “el sol de las gallinas”.
Los retratos son un capítulo aparte en este recorrido. Retratos de personajes célebres como Rafael Alberti, Roberto Verino, Alaska o Camilo José de Cela. Pero también personas anónimas: una vecina, su hijo o su hermana, un vendedor ambulante de cuadros, gentes que pasean por la calle... seres humanos hacia los que siente la necesidad de atrapar su alma escondida
Cuando Plácido se detiene ante los niños, tanto si vagan por las aceras de cualquier ciudad remota, juegan entre los barcos abandonados del puerto, miran a través de una ventana o directamente a la cámara, consigue una relación de amor entre el espectador y su obra. Como en tantas otras fotografías. Es en el universo de la infancia donde la ternura se le escapa a raudales, tal vez añorando esos momentos lejanos de un niño que, indudablemente, no ha dejado nunca de ser.
Pero nada es casual en los cuadros-fotografías de Plácido. Nada es fortuito. Todo encaja como en un puzzle, tanto en sus paisajes, en sus retratos o en sus escenas marginales callejeras. Su arte no sólo tiene que ver con la técnica sino con esa capacidad de sentir que detrás de cualquier esquina late una emoción, existe un mensaje, una ironía, un desencuentro, una pasión o un instante irrepetible.
Y es en sus últimas creaciones que él titula “Mira quien mira”, donde nos muestra su madurez de fotógrafo experimentado y experimental. Son composiciones donde mezcla el blanco y negro con el color. El retrato con el paisaje o con la arquitectura.
Hombres y mujeres que se escapan de sus límites y flotan en un lago de fantasía, diluyéndose en el agua, o en el cielo o atravesando las rígidas aperturas de edificios en urbes imaginarias.
Es aquí donde su imaginación se desboca y gracias a las nuevas tecnologías de la llamada era digital, consigue trascender definitivamente el mundo de lo real
y transportarnos a mundos oníricos repletos de belleza y sensualidad. May 25 Una voz en medio del océanoPara un náufrago,
escuchar una voz en medio del oceáno,
es igual que para un amante abandonando sentir la de su amada, diciéndole que ha vuelto para siempre.
Las voces, los sonidos, nos dicen tanto -o más- que las palabras escritas,
que las imágenes
o que las suaves caricias en la piel.
Escuchar el silencio en el campo es tan delicioso como escuchar el rumor de una fuente,
el canto de un grillo en una noche de verano,
o el aria que canta Mimí en la ópera "La Bohéme"
mientras describe como es la primera en poder oír a los pájaros cuando,
a través del lucernario de su pequeña buhardilla,
penetra el primer sol en primavera.
Las voces de las personas, reflejan su interior.
Y es tal, que muchas veces intuimos que una persona está triste, alegre, preocupada o desenfadada
según lo que nos dice el tono,
según lo que nos transmite a través de su canto.
Por eso, en este mundo informático en el que estamos inmersos, es importante pasar de lo escrito
(sin duda más preciso o menos comprometido)
a la sencilla realidad de una voz
llena de dudas,
repeleta de emociones, titubeante, esquiva,
directa, grave o aguda, seductora o imprecisa, ronca o irónica.
La voz refleja el alma.
Y es delicioso poder escucharla y percibir los matices que salen, sin cribas,
de un interior cercano.
Pasemos a la voz.
No nos quedemos tan sólo en este aporrear de teclas.
Porque es un paso enormemente importante para traspasar tranquilamente,
el mundo de la virtualidad
al universo de la realidad.
April 28 UNAS MANCHAS SOSPECHOSASEsta tarde es la presentación de mi novela, y que ahora -como un hijo- debe volar sola.
Más que una novela es un cuento largo y se ambienta en un lugar que sí existe. O más bien existió. Un lugar especial en la provincia de León, donde se alzaba un Balneario y donde un día cualquiera de un largo verano, aparecieron... unas manchas sospechosas.
Ahí va el Capítulo 6:
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UNAS MANCHAS SOSPECHOSAS
-¡Laureeee! ¿Has visto lo que yo he visto?
- Mujer, ¿y yo qué sé lo que has visto? Va a venir Herminia a la habitación cuatro y no hemos acabado con la tres.
- Es que por aquí hay algo muy raro. ¡Pero qué muy raro!
Laure y Visi se afanaban con las habitaciones todos los días de once a una y media, momento en el cual salían disparadas para la cocina donde tomaban un vaso de leche y un bocadillo, para dirigirse a continuación a Las Acacias con los aperitivos. Y a las dos de la tarde tocaban la campana y servían el almuerzo en el comedor grande. Junto con Auro y la graciosa Tasia. Vestidas con uniforme negro, delantal blanco, guantes y cofia. Por lo que se tenían que cambiar los vestidos azules de cuadros, lavarse y echarse bien de colonia para no oler a vaca y a establo. Maderas de Oriente, que les encantaba.
Tenían las cuatro entre diecinueve y veintidós años, y eran de Redihuerta del Norteño. Un pueblito situado a un kilómetro del Balneario del que tomaba su nombre, Caldas de Redihuerta, desde el que caminaban todas las mañanas a la salida del sol entre ese aire con olor a leña y a amanecer. Cada una salía de su casa. Y a las siete quedaban en la trilla.
Ese día Visi había llegado tarde. ¡Con lo puntual que ella era! Tarde por haber dormido mal de tanto pensar en su novio, Demetrio. Su novio o lo que fuera. Porque pedirle salir “de novios”, no se lo había pedido. Pero ese beso que le robó en el baile el domingo pasado le había convertido en el más firme de los candidatos.
Por eso estaba algo ida. Algo más de lo normal. Así que su amiga no se sorprendió ante la exclamación. ¡Laureee! ¿Has visto lo que yo he visto?
- Venga, vamos ¡date prisa!
- Es que hay algo raro en la escalera. Ya sabes, he estado fregándola, antes de hacer las habitaciones. Y no he podido quitar una mancha muy grande. Parecía sangre, mujer.
- ¡Que sangre ni que niño muerto! A ver, vamos un momentito.
Y para allá se dirigieron. Visitación señaló con el dedo un enorme manchurrón marrón oscuro que destacaba claramente entre el brillo de los “ladrujelos”. Bueno, así los llamaban ellas.
Pedro fue el segundo en ver algo sospechoso. En la otra escalera, cuando bajaba corriendo camino de la administración, se encontró con otra mancha.
-Jo, que raro. ¡Paco! ¡Ven, mira esto!
Empezaron entonces diferentes personas a notar que el piso de la Casona A estaba plagado de manchas marrones. Apareció una debajo de la mesa de pimpón, en la sala de estar. Otra, detrás de la puerta de entrada, al lado del arcón azul. Y algunas más en la galería de la cocina, bajo la mesa de mármol donde comían los empleados.
Y aunque al principio no le dieron mucha importancia, al ir descubriéndolas -a pesar de intentar Herminia y las chicas limpiarlas con lejía-, poco a poco empezaron a correr rumores. Que si los niños estaban haciendo otra vez de las suyas, que si un fantasma... o que si alguno del pueblo se había colado para intentar romper la placidez reinante en aquel entorno, aislado de la escasez de la época.
Pero como a menudo ocurre, al cabo de unos días ya se habían olvidado. Total, sólo eran unas manchas. No molestaban. Y los preparativos para la fiesta de El Balneario y del pueblo coincidiendo con San Tirso, patrón local, se convirtieron en la ocupación general. Especialmente la del ama de llaves y de las muchachas a las que, como de costumbre, traía fritas.
Marta, a todo esto, estaba como ausente. No participaba en la organización de los festejos, comía poco y apresuradamente, y se la podía encontrar a menudo en el río mirando el correr de las aguas. Mamá no se preocupaba mucho. Esta Martita, mientras esté entretenida.
El día de la fiesta, a media mañana, todos los huéspedes y empleados se congregaron en la capilla para la Santa Misa. Como siempre, Don Pablo, les deleitaría con su repetido, y no por ello menos esperado, sermón:
-El Evangelio de esta dominica, séptimo después de Pentecostés, nos presenta a San Tirso, caminado por los campos del Señor, eremita y gran orador. Orador de rezos y orador de palabras. Lejos de las tentaciones del mundo se retirará a una cueva, para continuar después con la salvación de las almas descarriadas y conducirlas a la gloria eterna. Pero, hermanos míos, ¿quién era San Tirso al lado de la Virgen? ¿quién era? Como todos los años, os lo repito: Un PELAGATOS...
En ese preciso instante en el que los fieles sonreían ante la ironía del cura, un desgarrador aullido de gato surcó el aire de la Iglesia. A la vez, las luces de las velas del altar se apagaron de golpe y un trueno retumbó entre las peñas, desencadenándose una gran tormenta. Que nadie había presentido. Porque el día había amanecido azul, el aire limpio y las nubes ausentes.
Hubo gritos, sofocos y algo de histeria colectiva. Y ante la imposibilidad de continuar con la Misa, debido a las goteras que iban cayendo sobre los bancos de madera y los reclinatorios de mimbre, los allí presentes se largaron corriendo, bajo rayos y lluvia, hasta llegar a la Casona A. Empapados.
Pero al entrar, Herminia notó que la mancha detrás de la puerta ya no estaba. Y se dirigió rápidamente a los demás lugares, en los que sucedía lo mismo: Habían desaparecido todas.
Visi comentó a Laure: “Aquí hay gato encerrado, hija, te lo digo yo.”
Y Don José susurró a Paco: “¿Cree usted que deberíamos llamar a la Guardia Civil?” “Eso nunca, jefe, eso nunca. Menudos son...”
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Nota: Gracias de corazón a tod@s los que me acompañastéis el día de la presentación, tanto a los que estuvistéis como a los que -disfrazados de fantasmas- pululabáis entre las columnas enviando energía y afecto a raudales.
Para los que tengáis la osadía de querer leer la novela (aún no está en las librerías) por favor poneros en contacto conmigo a través de mi correo electrónico ainoluna@hotmail.com ¡Un gran beso! April 22 El Horizonte (Joan Manuel Serrat)Puse rumbo al Horizonte y por nada me detuve, ansiosa por llegar donde las olas salpican las nubes. Y brindar en primera fila
con el sol resucitado, sentarme en la barandilla y ver que hay del otro lado. Y cuantos más voy para allá más lejos queda, cuanto más de prisa voy más lejos se va. Allí nacen las leyendas y se ocultan los secretos y se alcanza a dibujar con las estrellas del firmamento. Sueño con encaramarme a sus amplios miradores para anunciar, si es que vienen, tiempos mejores. Y cuanto más voy para allá más lejos queda, cuanto más deprisa voy más lejos se va. April 13 Pedro SalinasSi me llamaras, sí,
Lo dejaría todo,
Y aún espero tu voz:
Nunca desde los labios que te beso,
(Pedro Salinas) Nota: Fotos de José March 17 Regálame un más allá de tu mirada...La fotografía es un arte que permite ver más allá de la mirada. Porque hay veces que no vemos lo que está delante de nuestros ojos,
pasamos de largo o nos escondemos ante tanta belleza que la vida nos ofrece. Esto es lo que la fotografía consigue:
detener un instante único y conservarlo para siempre.
Porque muchos intantes tienen un alma que merece la pena conservar.
March 14 ¿Vale todo?¿VALE TODO? Por supuesto que NO. He recibido esto por Internet y me uno a la denuncia:
El año pasado, Guillermo Vargas Habacuc, un supuesto 'artista', cogió a un perro abandonado de la calle, lo ató a una cuerda cortísima en la pared de una galería de arte y lo dejó allí para que muriera lentamente de hambre y sed.
Durante varios días, tanto el autor de semejante crueldad como los visitantes de la galería de arte presenciaron impasibles la agonía del pobre animal. Hasta que finalmente murió de inanición, seguramente tras haber pasado por un doloroso, absurdo e incomprensible calvario. ¿Os parece fuerte? Pues no acaba aquí la cosa: La prestigiosa Bienal Centroamericana de Arte decidió, incomprensiblemente, que la salvajada que acababa de cometer este sujeto era arte, y de este modo tan incomprensible Guillermo Vargas Habacuc ha sido invitado a repetir su cruel acción en dicha Bienal en 2008.
¡¡¡IMPIDÁMOSLO!!!
Firmad aquí -si os parece una salvajada- para hacer más fuerza colectivamente: March 06 Me voy...ME VOY
con la música
- que aún resuena en mis oídos-
gracias a las bellas palabras
de Gioconda Belli
(a la que tuve la suerte de ver y escuchar ayer tarde
en inmejorable compañía presentando su nuevo libro
"El Infinito en la Palma de la Mano"),
con la música
-digo-
a otra parte.
Me voy
a Tenerife a disfrutar del mar
del verdor de sus colinas
y del cielo.
!Hasta la vuelta!
"Para ver el mundo en un grano de arena,
y el Cielo en una flor silvestre,
abarca el infinito en la palma de tu mano y la eternidad en una hora".
(William Blake)
March 03 Paradojas de un mes que comienzaPARADOJAS
Si un con-tenedor, no contiene -generalmente- TENEDORES
Si un con-sentido, casi siempre carece de SENTIDO
Si para con-templar, no necesariamente tiene uno que estar TEMPLADO
Si un con-tacto, no siempre se realiza con TACTO
¿POR QUÉ?
¿Tocar bien el CON -TRABAJO, se consigue con bastante TRABAJO?
Se admiten más paradojas ¿Os animáis? February 22 Para hacer un retrato a un pájaroPintar primero una jaula
con la puerta abierta pintar después algo bonito algo simple algo bello algo útil para el pájaro apoyar después la tela contra un árbol
en un jardín en un soto o en un bosque esconderse tras el árbol sin decir nada sin moverse... A veces el pájaro llega enseguida
pero puede tardar años antes de decidirse No hay que desanimarse hay que esperar esperar si es necesario durante años la celeridad o la tardanza en la llegada del pájaro no tiene nada que ver con la calidad del cuadro Cuando el pájaro llega
-si llega- observar el más profundo silencio esperar que el pájaro entre en la jaula y una vez que haya entrado cerrar suavemente la puerta con el pincel después borrar uno a uno todos los barrotes cuidando de no tocar ninguna pluma del pájaro Hacer acto seguido el retrato del árbol
escogiendo la rama más bella para el pájaro pintar también el verde follaje y la frescura del viento el polvillo del sol y el ruido de los bichos de la hierba en el calor estival y después esperar a que el pájaro se decida a cantar Si el pájaro no canta
mala señal señal de que el cuadro es malo pero si canta es buena señal señal de que podéis firmar Entonces arrancadle delicadamente
una pluma al pájaro y escribid vuestro nombre en un ángulo del cuadro.  Jean Prèvert, de su libro "Palabras".
Nota: La foto no es mía February 13 ANTONIO GAMONEDAEstá tejida con azul la noche
aún crepuscular. La lengua roja
enciende su perfil.
Salgo al silencio
y penetro en la vida de las cosas
y no sé si el centeno es la hermosura
o es la sed de verdad.
En esta hora
de secreta extensión, cuando no ciega
mis sentidos la furia luminosa
del resol cereal, y están creciendo
el zureo nupcial de las palomas,
los pájaros ocultos, la paciencia
de los robles, aún, salgo a los huertos
Y ME BUSCO EN LAS AGUAS Y EN LAS SOMBRAS.
February 08 MIRANDO AL FUTUROMe senté ante los cristales de mi viejo mirador y me puse a "mirar al futuro". Esa frase la había leído recientemente en algún lugar y me dio que pensar.
Mi futuro lo veía DIFUMINADO como en una bola de cristal.
Aparecía un camino luminoso apuntando hacia un horizonte lejano, una página en blanco todavía sin escribir.
Pero sabía que dependía de mí, aunque también del azar, lo que allí se escribiera.
Por el aire volaban palabras deseando ser plamadas, ser vividas, formar frases...
Danzaban como en un hermoso valz haciendo mil piruetas y giños.
Como si me quisieran llamar la antención.
Pude leer con dificultad -ya que no paraban quietas- algunas como:
AMISTAD, Y, SACACORCHOS, ENTRANDO, SONRISA, VERANO, ESTÁ, ACEPTACIÓN, CARACOLA, MONTAÑA,
VOZ, PRIMAVERA, MÚSICA, TI, ESENCIA, HADA, FLOR, PLANETA,
ENTRE, SERENIDAD, ARROZ CON HUEVOS, EN, ESPEJO, PRINCESA,
VERDE, SAL, LIBRO, PAZ, ENCUENTRO, BUSQUES, CON, QUE,
TELÉFONO, COMIENZO, POEMA, ESPERANZA, HUERTA, LORO, EL,
MANDARINA, HIJAS, DE, VOZ, PASIÓN, CONCEPTO, PIANO, PARTIDA, CÍRCULO, AGUA, FUTURO, TÚ, HONESTIDAD, LÁGRIMA, INFANCIA, DE, BUSCA, MIEDO, BRÚJULA, NO,
HACIA, MUJER, ROJO, POR FAVOR, VIAJE, MIRLO, DANZA, A, CUERPO, SOLEDAD, TORRIJAS, MAR,
PERDÓN, SUSURRO, CABALLO, DESEO, BOSQUE, ESTRELLA, TI, ¿POR QUÉ?
LUNA, FUERA, DESIERTO, ABRAZO, MANOS, ILUSIÓN, NOSOTROS, LEER,
CALLE, VIDA, LÁPIZ, SUEÑO, AMOR, CASA, LAGO, INCÓGNITA, DONDE, GRACIAS,
LUZ, CADENCIA, ESPEJISMO, FUERA, VERDAD, DESEO, BESO, CAJÓN, CÓMPLICE,
AGUJA, AMAPOLA, VERDE, NI, JAPONESES, IMPERFECCIÓN, RESPETO,
CAMBIO, LLENAS, ARMÓNICA, CAPITEL, CRISTAL, SÍ, NIETOS,
VALENTÍA, BICICLETA, LAPIZLÁZULI, PERFUME, COMPLICIDAD, DESAYUNO,
VEN, EL, SOLITARIO, CANAL, PANTALLA, DENTRO, LUCIÉRNAGA, ALONDRA, SI,
PARED, AMAPOLA, ÁCARO, MEMORIA, MAMÁ, NIÑO, ARMARIO,
AFECTO, CIELO, SOMBRA, POR, VIENTO, RECÓRCHOLIS,
ISLA, SINFONÍA, AZUL, SIEMPRE...
Con tantas palabras, me sentí algo aturullada.
Pero algunas de ellas me invitaban, con un estraño fulgor.
Entonces, tomé una hoja de papel y empecé a escribir:
ENTRANDO EN EL FUTURO A MANOS LLENAS
NO BUSQUES FUERA,
EL AMOR ESTÁ DENTRO DE TI
Entonces pasó algo muy extraño, y es la pura verdad.
Apreté la tecla de PUBLICAR ENTRADA ... y el PASADO cambió de COLOR.
Como si hubiera un antes y un después.
Estaba empezando a escribir el futuro.
January 31 FRASES CORTASLas palabras sirven para comunicarnos. Y al unirlas unas con otras, se estructuran frases. Hay frases muy afortunadas (que tienen fortuna). Otras, mejor dejarlas a un lado...
Esta tarde he escuchado por la radio, dos de ellas. Mientras viajaba -en coche- por mi polucionada ciudad. Y ahí van:
1) Cuando una sola gota de agua de lluvia cae fuera del océano, el océano la echa de menos...
2) Si muchos seres pequeños, con pequeños esfuerzos, realizan actos pequeños, al final el resultado será GRANDE.
A mi se me ocurren otras dos más:
3) Cuando algo es, es; y cuando algo no es, no es. 4) Si uno tiene la intuición de que algo extraordinario va a suceder, curiosamente sucede.
Y a vosotros ¿se os ocurre alguna otra?
January 26 Mi caasaaaaaa!Una casa al principio de habitarla, huele a limpio. A nuevo. A pintura. A futuro. Y uno se esmera para adecuarla a sus necesidades. A montar el estudio. A colocar los libros ordenaditos según temas, o según lo que a uno se le ocurra. (Es tan complicado lo de los libros...). Vas sacando todas tus pertenencias de la cajas de la mudanza. Y mientras lo haces, te deshaces de montones de tonterías que no sirven para nada.
Aún recuerdo como iban subiendo los transportistas -hace ya 9 años- mi piano con una máquina elevadora desde la calle, y yo móvil en mano dando instrucciones, horrorizada, pensando que no llegaba al segundo piso. Pero llegó. Sano y salvo. Después de esta hazaña, la elevadora se estropeó. Y el resto de los muebles tuvieron que subirlos por la escalera o el ascensor. Los planeros antiguos, llenos de papeles vegetales con proyectos de un trabajo de muchos años, tomé la decisión de deshacerme de ellos. "Total", me dije con gran desparpajo "los tengo todos en la cabeza". Algo que, por supuesto, no era cierto, y afortunadamente conservé las carpetas con las copias y memorias.
Poco a poco, se montaron las librerías. Se repartieron las sillas, las mesas. Se buscó el lugar más apropiado para colgar los cuadros. Me fui acostumbrando al barrio, a los vecinos, a una vida nueva que fluía de manera distinta a la de antes. Algo estaba comenzando. Y eso era hermoso e ilusionante.
Según pasaron los años, la casa se fué conviertiendo en un hogar. Las plantas crecieron. Los libros, apilándose por rincones variopintos, incluso en el aseo, donde tengo mi colección de libros de poemas, entre otros. Nuevos dibujos, nuevas fotos, nuevos discos... nuevos cuadros. Nuevos trabajos, nuevos vecinos, nuevos amigos... Años donde la vida se va construyendo, habitando en esa porción de paredes que uno integra como algo propio, que reconoce, ama y siente. Un espacio para lo cotidiano. Para el día a día. Para el trabajo, para el descanso o para el ocio. También para el amor.
Algunos integrantes de la familia, se fueron. Y otros, vinieron.
Mi casa es un lugar especial, no tanto por la belleza de las guirnalndas que adornan sus paredes o de sus techos, no por la altura de los mismos, ni por las figuras geométricas que piso en la tarima. Es un lugar especial, porque es el espacio en el que he renacido y soñado, donde me he reconstruido, durante estos últimos años desde mi separación. No me importa tanto la belleza de sus estancias, me importa más -sin duda- como me acogen los ácaros por la noche, como entra la luna redonda y plena por la ventana de mi dormitorio, como se ha levantado la madera bajo mi mesa de trabajo -al paso del tiempo- como las grietas han empezado a aparecer... Como en la cocina nos reunimos y charlamos. Los que estamos. Los que vienen. La familia.
Ahora, dentro de unos meses seguramente me iré de aquí. El aquiler, según el contrato, me lo ponen a precio de mercado y no la cantidad que ahora pago. Estoy haciéndome a la idea. Tal vez me quede (me pueda quedar) con la mitad del piso. O tal vez me vaya más lejos, en búsqueda del mar, en búsqueda de otras paredes, de otros sueños, de otra vida. De un contacto más pleno con la naturaleza, no lo sé. Tantas vidas aún me quedan por vivir...
Pero todo esto me produce un cierto desasosiego... Aunque como dice mi hija mayor: "Siempre es comienzo..."
January 16 Una astillita se me clavó en el pieAyer fui al médico (de los pies) a que me sacara una astillita que se me había clavado muy profundamente en la base del pulgar. Por andar descalza en una casa (la mía) llena de suelos antiguos de tarima de madera.
Previamente lo había intentado sola. Y con la ayuda posterior de mi hija que me dio el visto bueno. Quitar una astillita sola es algo complicado, sobre todo si está tan abajo. En cualquier caso, pertrechada de mis mejores gafas (que previamente limpié concienzudamente), de una aguja desinfectada con el mechero, alcohol y pinzas, me puse a ello. Y me quedé muy contenta después, pensando que todo por fin había pasado, que lo había conseguido.
Pero... los días pasaban y sentía que había algo que no funcionaba. Me seguía molestando a rabiar el dedo. Me dolía. Y aunque de vez en cuando miraba fijamente el lugar de los hechos, no veía más que un hecho que se iba hinchando por momentos, con una zona más que enrojecida y otra con signos evidentes de infección.
En estos casos, hay que proceder con cautela. Y a pesar de estar dando un trote indebido a mi querido pulgarcito (que me suena a cuento infantil) y de haber ido a bailar a una sesión de biodanza, y machacarlo -en fin- más si cabe, ayer tome cartas en el asunto.
Las astillitas, por mucho que yo me empeñe, no salen solas. Sobre todo si están muy profundas. Y obviamente no lo había conseguido. Así que sin saber muy bien a qué médico acudir (me resistía a que en un Centro de Salud me hicieran una escabechina), se me ocurrió ir al podólogo. Pedí hora a uno conocido y para allá que me fui. Andando medio cojita.
Tardó 5 minutos de reloj en sacarme el cuerpo extraño. Y tan extraño que era. Un "cuerpo" que se había colado en un lugar muy profundo del mío mismo con su saquito de pus correspondiente. No me hizo nada de daño. Pero nada, nada. Y además el médico se mondaba conmigo, vaya a usted a saber porqué. Debo de tener cara de payasa, me decía yo a mi misma.
Total y para resumir, todo esto me ha dado que pensar. En otra ocasión hablaba yo sobre la ternura, esa necesidad que uno tiene de ella al estar desparejado. Pero... (reflexiono), ternuras aparte, también están las astillitas que se meten en los lugares más recónditos. Un compañero de vida, seguro que me la hubiera sacado... Porque en estos casos no valen los amigos, por muy amigos que sean.
Y luego están esas otras astilllitas o espinitas que a uno se le clavan en el corazón...
Porque este relato, real como la vida misma, es más que simbólico.
Esas astillitas, decídme ¿QUIÉN TE LAS SACA?
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He de reconocer, y reconozco, que esta tontería de la astillita, aunque tiene más miga de lo que aparenta, la he escrito esta mañana después de recibir el siguiente correo de un chino de BCN que vive con 3000 compañelos de apaltamento. ¡Gracias Jes! (ahora parece que tienes fgenillo) Espero que no te moleste, a mi me ha emocionado...
Tig, tag. tig Tag. Tig tag, sonaba el blog. Sus dos banecillas se movían agompasadamente. Tig, Tag. Si no cada bía, sí con basante grecuencia, el pequeño blog abría sus buertas y echaba berfumes de barabillosas igueas y nogles sentibientos al bundo exguerior (el bundo de los blogs). Tig Tag. Y albunos adegtos igan cada bía a guscar la esencia de la saguiduría en sus guincones. Tig, Tag, Tig Tag. El blog (bloguillo para albunos) sebía su barcha imbarable,años y años. Otros blogs agandonagan la barcha y sus banecillas se baraban Pero las de éste, bunca hasta ahora. Tig tag, siembre adelante, año tras año, Canguió el año, Sonaron las gampanadas en todos los blogs de uniguerso. Y empezaron a pasar los guías y las boches y los agueptos esperaban en silengio las balabras del orágulo que les hacía bantener la ilusión de viguir. Pero las banecillas del bloguillo parecían haberse barado. Todos los agueptos se miraban entre si --¿Que estará basando? se decían bientras biraban a la buerta que no se abría... ............................................. |
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